Desabafos Inconstantes, Silêncios Frágeis

O silêncio derrubou-me em bruta placagem. Entregou-me nua à superfície áspera que o sustém. 

A minha pele arrastou-se pelo chão, contrastando o toque, e testou a veemência do atrito. 

Queima da epiderme ao mais recôndito resquício orgânico, onde já nem se sente ponta de fisgada. 

Vagarosamente, encontro posição e aguardo o meu melhor fôlego. Sei que o ar também cura. 

Mesmo feridas corrosivas que ardem até ao tutano.